es que quizás así sea
homúnculos apelmazados
seres sidos fragmentados
promesas gráficas para sobrellevar
alguna manera de asir lo que de todos modos
se va del centro

todos ellos
o ellas
fluctuando
pugnando por hacerse ser
por volverse a ser

alguno los está viendo
alguno te está hablando
alguno viene apoderándose de mí
pero cúan espantoso refulge
el tronar de la lucha

Lo que llaman lucidez, amenaza parpadeante
la labor más profunda y con sentido
tambalea ante el tamaño descomunal
de las bestias virtuales

dormir es un tesoro
que ya ha sido hallado

ni anuncio de despedida
ni entrega al fracaso:
te he amado como he podido
tratando de moderar mi curiosidad
- ya otros cobardes me juzgarán malvado -
yo me arrastro por estos caminos
por desvanecerme en la búsqueda
y me he ido quedando

para no escapar del dolor
para no festejarlo

por un cierto respeto
por saber qué sabe este amor
por darle horizonte a una vida
te he cuidado
me he cobijado en vos
te he escrutado
y me he ido quedando

para no escapar del dolor
para no festejarlo

pero las palabras se han ido
el amor era amores
los amores no eran de nadie
y esta vida se ha estrellado
y cada triza al moverse
trae destellos que atormentan
confunden
y, contra todo lo que se esperaba
me he ido quedando

para no escapar al dolor
para no festejarlo

ya no se si me asusta el dolor
ni recuerdo qué festejo
parece no hay nada ya
que caliente el bruto torrente de mi sangre
ni nada bello me deja perplejo

vos podés llegar a creer
que doce mujeres
son un universo
por el que ya viajo sin mapas

pero es que no hay mapas
ni los habrá
y ellas y yo
siempre fuimos sucesivamente
otros y otras

creer como una tabla, es detenerse
es creer que hay algún modo
de vadear la incertudumbre

de vivir y salir a vivir
con módicas incertidumbres
fueron hechos los encuentros
que has conocido

el resto
no es más que un desolado terror
a la locura

1988

una librera
una indomable comunista
una compañera
una novia compartida
una mujer entre mujeres
me regaló a Roque
un volumen manchado por el vino del amor

lo matamos nosotros qué hijos de puta
por dogmatismo stalinista
o algo así

Roque y la mujer
rompieron ese hombre que fui
y me pusieron la poesía
en la punta de los dedos
para que por fin viera
el desesperante poder de la opresión
en el día a día
y por el rabillo de cada mirada

y también la punta del ovillo
de la injusticia infinita
en la manito de un niño
que no va a sobrevivir

tal vez es algo de estos lugares

nos vamos desalentando de café a café
de vino a vino
de igual modo da que exista o no exista
si ha existido o lo debió
si lo hemos entendido, si lo hemos conocido
si lo hemos practicado hasta bien tallarlo
por más que aún nos anden sus destellos maravillosos
es prudente decir que son fantasmas tremebundos
en espejos de aguas de paso

porque no está bien seguir creyendo
ante tanta tristeza y agonía

y es de buen oyente, suspender las dudas

nadie escapa a la tentación de los intentos
nadie

de lo otro, no sabemos nada

¿para qué seguir ocultándolo?
nos conocemos

yo di siempre el corazón
la mejor fruta
la más trémula de las libélulas
el león más hambriento
como un rojo gajo a esas manos

pero cada uno avejenta
con su propia lupa
y solo hemos jugado
a hablar de lo mismo

y nunca ha habido estrados
para lupas, para juegos
ni para corazones. 

Efectos secundarios de un amor

De nuevo la música se llena de melancolía, de colores y sabores ajenos, como una invasión pacífica de un mundo que alguna vez habité o visité...de nuevo siento como familiar sensaciones, emociones que pastaban en una especie de sueño, de retiro
pastoril, sentimientos como vacas mansas mirando desde el otro lado de los alambres en una campiña infinita, un enorme mar verde que baila con el viento y que me lleva a volarlo solitario desde algún alto punto protegido...

Y finalmente advierto que he cejado...me hundo ya sin demora, me entrego a ese verde que me abraza y me da agridulce y tierna bienvenida...me acuesto boca arriba...en medio de mi soledad. A fin de cuentas, es el único Paraíso que le he creado a ese alma que nosabe que no le creo..... Solo yo y eso que fue amor. Porque el amor, es de cada uno. Nadie dijo que había que coincidir. Nadie tiene manual. Debieran enseñarlo desde niños.

Vaya a saber que sentirán los otros...cómo serán sus Paraísos... Yo solo se del mío.